Livre de Job

1Et maintenant, je suis la risée de plus jeunes que moi,
dont je méprisais trop les pères
pour les mettre avec les chiens de mon troupeau.

2Même la force de leurs mains, à quoi m’eût-elle servi ?
Toute énergie en eux avait péri.

3Épuisés par la disette et la famine,
ils rongeaient la steppe,
crépuscule de malheur et de désolation.

4Ils cueillaient sur les buissons une herbe au goût de sel ;
racine de genêts : c’était là tout leur pain !

5On les bannissait de la société,
on criait sur eux comme sur un voleur.

6Ils faisaient leur logis dans le creux des ravins,
les cavités du sol et les rochers.

7Ils vociféraient au milieu des buissons ;
sous les chardons, ils s’entassaient.

8Fils d’insensé, pire : fils d’un homme sans nom,
ils étaient expulsés du pays !

9Je suis maintenant leur chanson,
et ils parlent sur moi.

10Ils m’ont en horreur et prennent leur distance,
à mon visage ils n’épargnent pas le crachat.

11Parce que Dieu a relâché la corde de mon arc et m’a humilié,
eux, devant moi, perdent toute retenue.

12À ma droite surgit la canaille ;
ils me font lâcher pied ;
ils élèvent contre moi leurs rampes de malheur.

13Ils détruisent mon sentier
et s’affairent à ma ruine,
sans avoir besoin d’aide.

14Ils arrivent comme par une large brèche,
sous les décombres ils se bousculent.

15Les terreurs se tournent contre moi.
Ma dignité est emportée par le vent,
mon salut est passé comme nuage !

16Et maintenant mon âme en moi s’épanche ;
des jours d’affliction m’ont saisi.

17La nuit transperce mes os,
et ce qui me ronge n’a pas de répit.

18Avec une grande violence Dieu saisit mon vêtement,
il me serre au col de ma tunique.

19Il m’a jeté dans la fange :
me voici pareil à la poussière et à la cendre.

20Vers toi je crie, et tu ne réponds pas ;
je me tiens devant toi, et tu me fixes du regard !

21Tu es devenu cruel pour moi,
de ta poigne vigoureuse tu t’acharnes sur moi.

22Tu m’emportes sur le vent, tu m’y fais chevaucher,
tu me dissous dans l’orage.

23Oui, je le sais, tu me ramènes à la mort,
au rendez-vous de tout vivant.

24Pourtant on ne porte pas la main sur celui qui s’effondre,
si, dans son malheur, il crie.

25N’ai-je pas pleuré sur l’homme à la vie dure ?
Mon âme ne s’est-elle pas émue sur l’indigent ?

26J’espérais le bonheur, et le malheur survient ;
j’attendais la lumière, et vient l’obscurité !

27Mes entrailles bouillonnent sans repos ;
des jours d’affliction viennent à ma rencontre.

28Je marche, assombri, sans soleil ;
je me lève dans l’assemblée et je crie.

29Me voici devenu le frère des chacals,
le compagnon des autruches.

30Ma peau a noirci sur moi,
mes os brûlent de fièvre.

31Ma cithare sert à la plainte,
et ma flûte à la voix des pleureurs.